El juego es siempre lo mejor posible.

Se respira y se vive un aire, que recuerda el buen trabajo, las tareas cumplidas y el año en que si se estudió para pasar. Con un cierto bloqueo en el plexo solar, o mas bien llamemoslo una nostalgia veo los videos y me divierto de lo que hicimos. Me gusta y lo quiero seguir haciendo, Los Mozzarella viven, y tendrán, si asi Dios lo permite otra oportunidad sobre la tierra. Lo que mas me alegra de todo esto, es que todo es perfecto, y que siempre lo hasido y lo será, y si es imperfecto, eso también es perfecto. Quiza las cosas que se descubren por todos tiene mucho valor, pues uno solo no puede tener las respuestas a todas las preguntas, la confluencias destineologicas son infinitas y las relaciones con nuestra conciencia también infinitas, asi que es mejor no pensar sino ir por el mas alla, a donde los destellos de risoteria y buen humor van alrededor.

El juego es siempre lo mejor posible, el dia es la noche y asi mismo para el amanecer, que se hace tarde y se vuelve a acostar. Tratando de trabar un sentido que tenga algún ritmo, sin miedo al sonido disonante de la voz molesta que no quiero escuchar mas, pues las glorias y alegrías de la gracia se dan juerga de mucho mejor. Los centelleos de colores traen grandes shows, que pueden ser presenciados por su refinamiento, y sentido de la diversión, algo asi como un Cirque du Soleil, de situations qui pareillent faire, et ils ne seront plus que la sensation d’étre perdu dans le monde, comme simulant le vagabond, la manière stupide de marcher, de étudier la vie, de faire croire qui tout se difficile quelque fois, ou tout c’ est fácil, le point de midi ne sont pas possible. Cést ne pas posible je crois mais se posible si seulment je laisse sortir la ecriture qui ne s’arrete pas a penser si les chose qui ecrit sont intelligent or fou, nést import quoi, la rire c’est l’unique necessaire justification.   

Y así, en el idioma que nace asi mismo se le nombra, lo conoce, en seriom desde adentro, y lo cuida, está presente y esta activo, desde la mente, el corazón, el cuerpo, se hace realidad, ahí mismo, congelada en ese estado, la irrealidad le acoge y lo jala de los pies, dándole un cosquilleo que la dejaría con ínfulas de perfección.

Que segundas partes no son mejores?

Dicen que terceras partes nunca fueron buenas, que lo que trata de continuar con lo que fue una buena historia siempre no es igual a la historia. A esos dichos del común yo les tengo su contra ejemplo: Volver al Futuro II es mejor que la I, la tres también es muy buena, diferente, además enlaza muy bien con lo que es el hilo de la historia, la tercera es la ultima, pero no por taquillera, sino porque verdaderamente redondea, y da un fin a la historia. En el lejano oeste, 100 años antes de 1985, Dog, el científico loco conoce a su mujer y decide quedarse con ella, entonces Martin, o Clinteastwood, como se hizo nombrar en el lejano oeste, se va a 1985, al tiempo que pertenece y se encuentra con su chica, tras unos incidentes ocurridos en la segunda parte donde la chica va al futuro, se les aclara que el destino, no esta escrito, es decir no esta escrito por los hombres, así que ellos quedaron dueños de su destino.

Valga saber de donde viene tremenda contradicción que lo hace a uno pensar, pero el hecho es que de repente, mientras Martin y su hermosa novia pasaban por la via ferrea, aparece con los mismos rayos con que se anunciaba la llegada de la maquina del tiempo, un tren que viaja por los tiempos, a dentro esta Dog, con su mujer, y sus dos hijos, Julio y Verne, como conjurando un epilogo propio del genero de la ciencia ficción, y  lo que de cerquita (y de lejitos), tiene mucho que ver con la relatividad del tiempo, y lo que Albert Einstein formuló en otroras tiempos del siglo XX.

Las aventuras de Silvigilio Jasopa (Cuento inientedible)

Encuentros que suceden historias que se cruzan, guaimaronadas que guaimaronean, y la cosa sigue como si nada, un poco de interaccion, de buena intención, no es acaso lo que se vino a hacer canción? Asi que para que pensar aunque mucho se piense para no pensar, en estructura y conjuración, desarmo lo que esta armado, y dejo que las cosas se vayan por donde deben de irse, cierro las fugas de fotones, y asi la cosa mas sabrosa si se siente, respiro y agradezco, pido la transmisión de la energía espiritual, con el timón a donde quiera ir, con el freno cuando deba de ser, porque el camino es sinuoso y mucho lo gracioso.

En los albores del paseín, la frugalidad Silvigilio Jasopa encontró, en los verduscos de una selva, en los puentes de algodones, en la oscuridad de la noche y la luna a media vez. Frigoríficos trenseados, un humillo se ha expirado, para tiempos y de canción, una gran cosa le puso mansión. Sin miedillo a palpitar, a sonreír y a imaginar, que fue un encuentro casual y así nos sucedió. Silvigilio aquella noche no pudo dormir, de jasopas no se vino, y a las frias noches se entrego, mientras la nube iluminada, el cielo mucho lo estrellado, que venga al sieso y a la marcha, a la juterada y que se haga la chichada. Vidas hermosas de fragancia, de nardos, petalos y talcos, coqueteos de olores, simpatías y rosquejes, son los tiempos de Silvigilio, caminando dulce y sin mirar jardín, con las rosas de sus lados, y las manitas dobladitas, corre y canta en el jardín, un, dos, tres hay pobre rosquejin.

Quien sabe como vengan, las peripesias de un periplo, que se ha vuelto en viajesitos, en misiones y canciones. De un brinco en Ciateli, Silvigilio una familia se encontró, con todos le fue bien, y a todos siempre acometió. Pues de sus guaimaronadas no se le tiene duda y de su valentía asi tampoco, y aunque mucho tiempo en penserias, mucho mas en accionerias, de los espiritus no se olvido, y al mismo Dios agradeció, Silvilio Jasopas pa delante, que el encuentro se hace adentro, en el ser de ser, divinito, y de Bohutu mismo, YLOHIM, y hay que ir, alejar los culillos y a entregarse a la virtud, de agradar y dar, decir lo que no decir, soltar la sinhueso asi el perro tenga el hueso.

Y aunque miedillos se recorran, le hace bronca y lo encacorra, Silvigilio alebrestado, con un bribón se ha tropezado, y aunque el camino sobre el puente, el mismo se hizo al diente, Silvigilio no se quiso mover frente a la rudeza del acomoter, Matías Ropiño, uno de los orangutanes montadores del ecosistema se le acercó, limnologicamente y sin sociológico cuidado se inmutó, como tigre respondió, y un gruñir le surgir. Uuuuaaaaauuuuuu, la misma fiera alebrestó, sálvense quien pueda porque Matias Ropiño les da a todos por el jopiño, y obviamente po’ el chiquitiño. A la lona, a la esquina, contra la baranda y la jeta blanda, voltiando el mueco como Rocky cuando Mario Baracus le dio en la jeta, no sé que le paso, yo pensaba que el era bueno, al menos eso hacía parecer en los Magníficos. 

Los artistas de escondite, los ingenios de los brutos, la juerga que se juega, y todo aquí se desapega, se sueltan los ladrillos, se endereza la espaldilla, y no que otra maricadilla me hace faltilla. Pero el hecho es que sin bramar, sin pretender ni contradecir, se hace mas sin hablar mas, al tacto Silvigilio, dio concilio con impacto. Cinco palabras pronuncio, tres letras sin andar, los puntos rodeaban, las comas se comían, ahí de nuevo el viento, hay de mas el comapan, la mermelada se acabo, y la mantequilla ya no tiene colesterol, recuerda aquella canción, que la abuela le enseñó:

La leche ya no es leche,

Lo que es ya no es,

La morcilla ahora es light

El mayor riesgo es comprar,

La valentía es mercadería

Y el café viene sin la cafeína,

A donde fue aquel lugar

Que el olvido no olvidó

Que la memoria guardó

Y ahora me durmió.

La limnología si se lo decía, son trozos de los ríos y piedras que este arrastra, si el rio suena es porque piedra trae, Silvigilio si había sido advertido por su amigo Wanted Lorenz, quien a pesar de caracterizarse por ser un rompedor de reglas profesional, a veces se tornaba desafiante haciéndose el revolucionario, Silvigilio y Wanted por la Facultad cabalgaron, derrotando al enemigo, Sabrocito era su complice, un profesor aventajado que en la estrategia se reconocería, pues cuentase de este infame, que dibujaba cascaritas en el tablero anunciando asi la trampa, del chequeito, o de la pilladita, siendo Sabrocito profesor simuleaba el bravear, cuando encontraba a Silvigilio Jasopa, con Matias Ropiño y Wanted Lorenz, pilatuneando, cafresiando, lo que es lo mismo de mucho divertinsiando, pues que sea lo que sea, la juerga era tomada en serio. Sabrocito, esta casado con Bevajeno Grosjean, la futura heredera del imperio Grosjean, un feudo que crecía increíblemente en la era de las empresas modernas, pues hasta el ultimo suspiro su padre Landro Grosjean mantuvo asi la cosa, y se reconocería por su gran audacia.

Landro Grosjean, dejando la sabiduría de los años pasar, mas pericia este adquiria, y mientras su cuerpo envejecía, sus ojos veían lo que antes no veía, sus oídos decían lo que el solo escuchaba, con todo esto el señor Grosjean, se haría pedagógico, o mas bien un poco menos lógico, sea lo que sea bendecido este locógico venido de las mismas montañas de Zasuigico. Su sequito, lo componía una familia amplia y numerosa, virtuosa y bejucosa, a los que eran como Silvigilio lo buscaban, pero lo perdonaban porque lo entendían, a Ropiño casi no lo dejan, pasar al otro lado del túnel, a donde la libertad dio su primer respiro a tremendo entrenamiento.  

Respirar, agradecer, y exhalar.

En tiempos de anuncios y verdades yo prefiero escapar, y buscar lo que no se me ha perdido en el ejercicio ocioso de la escriturología, y más aun cuando el pánico causado por las mentiras del pánico mediático es la constante de la puerta pa’ fuera. Es menester, y buen destino, el asistir una vez más a las siempre hermosas tierras de Tarapacá, a donde se espera, Dios mediante, ocupar los tiempos de la vida en cosas más provechosas y menos bullangueras, y aunque el acceso al media world siga presente por esas tierras, la cosa es siempre más llevadera y más sabrosa, ojalá no vuelvan a suceder las olas, grandes o chicas, de violencia, pues estas vengase de donde vengan, deben ser reconvenidas y sanadas con el perdón de la palabra, es una misión de sanación claro que sí, no es una cuestión de políticos, económicos, sociales, no, es del corazón.

Váyase a donde váyase, la conciencia y la fe, siempre deben ser firmes, pues solo esta puede influir alrededor y ayudar en el cambio que depende de cada uno, para con cada uno, pero se preguntaran entonces que es lo que habrá en uno, como para definirlo de esa manera, seguramente hay algo más que el cuerpo, que el alma, el espíritu. Es misterioso pensar alla, es muy sabroso sentir desde allá, porque ese desde, es el mismo uno, o Uno, ese Uno espiritual, que se representa con el cuerpo, el alma y el espíritu, o el Hijo, el Padre y el Espíritu. Y bueno, entonces por eso, es mejor tener claro el espectro espiritual, ejercitarlo, fortalecerlo, pues las cosas en los videos de los humanos se tornan por momentos un poco difíciles, aunque siempre posibles de reconciliar.

Hoy antes de sentarme a pensar, mas bien voy a agradecer, porque si no agradezco no estoy siendo sincero, pues mucho lo bueno es lo que la vidita me proporciona, asi que hágale con fritangueria a esta cosa de la gloteria, que aunque suene a nada mas que porquería, realmente es sabiduría. Vi un cielo surgir ante mis ojos, un espiral lo contenía y cuatro vientos surcaban sus aires, cada uno parecía traer un elemento, un restituidor, ellos bajaron y soplaron los pueblos, no quedando uno sin la restitución, y siendo esto entonces lo sabido, el tomador toma lo tomado, y se da por gratificado, y asi mas vale respirar, agradecer, y exhalar. 

Oficio inoficioso.

Lo que no se dice se queda, lo que se dice se va, lo que no se dice es como un bocado que se pudre en la boca, lo que se dice es una impertinencia que se siembra en el otro. Cuentiado por las aventuras de los aspirantes a millonarios, me engarito en mi propia conciencia, paso horas pensando y  maquinando un mundo, como alistándome para algo grande que se ha de venir, pero lo cierto es que permanezco inoficioso, o mas bien oficioso en lo ocioso, eso no me hace sentir muy bien, sin embargo trato de escribir, hacerlo con algún fin: ¿publicar un ensayo, un cuento, un pensamiento que trascienda? Sucumbo en las estrategias académicas del pretender, y escribo para revistas que nadie leerá, entonces que hacer, pienso en una casa, con paulis, comprar un lote e irme a vivir en las montañas, hacer una huerta, tener hijos, que haya alegría y una hermosa familia, pienso en eso, y lo quiero, pero sigo aquí escribiendo sobre eso, y no se si esto es hacer algo mas por eso, no se, no se, a pesar de mis debilidades mi fe permanece alta, y a Dios lo siento hablándome en el pecho y aunque apretado ahora me siento, en algún momento él me suelta, en algún momento me dejara con vida, para valorar las oportunidades, para no ser arrogante, mas fuerte y menos sensibiloide, a sacar todo el arte, a practicar la palabra.  

Las aguas están cercas,

El Rio Putumayo esta acá no mas, no ha dejado de crecer y ya tiene viviendo lacustremente a varias familias, quienes por fortuna han sido lo mas precavidos y el agua aun no llega al interior de sus casas, logrando estar secos en lo aguado. En fin, cuando las aguas están cerca, en Tarapacá, la cosa se pone como un excursionista que siente un ser vivo venir a su campamento, a veces con las dichas, a veces con los miedos, el río se vive siempre como una invitación.

El agua hace un montón de cosas curiosas, demasiado lo muy graciosas, como los puentes de madera hechos para circular, carreteras de un vertiginoso viaje que incluye alta pericia en el manejo de equilibrios, y un fototropismo propio de  los gatos. Los urbanitas simplemente morirían, y más aun, harían lo posible por hacer retroceder al rio, y no invitarlo a ser parte de sus latidos, ni de sus sentimientos.

El rio está vivo y es inclemente, así es él, y no se detiene a llorar si se llevo a algún pueblo o un ser humano, él sigue su curso, llevando agua dulce al océano y el océano es aun salado. Por el rio han pasado muchas cosas, que datan por allá, en tiempos en que por estas tierras andaban de parche unos tales manes Passe, Yuris, Omaguas, Tecuna, Jumana, Uayupi, Yacuná, Cauiari, Miranhas, entre muchísimos, y distinguidisimas familias que vivieron con el bosque amazónico por miles de años, descubriendo lo humano y lo divino, al Creador y a los espíritus.

“Son humanos!” Exclamaron quienes increíblemente aun discutían en los albores del siglo XV,  si los indios americanos eran seres humanos, se dice también, que obviamente estos cuestionadores de la humanidad de nuestros nativos, no dudaban que eran seres humanos, lo que trataban de averiguar era como hacerlos esclavos de sus caprichos.

Si hablaban portugués, entonces ya querían que todos hablaran portugués, los que hablaban español, también lo hacían, los manes del francés, y ni se diga de los del ingles, claros vencedores en el dominio lingüístico del mundo, y que pasaría si el mundo de repente, despertase una mañana con ganas de alejarse y el rio de acercarse, e hiciera que mucha gente quisiera hablar Uitoto, o Bora, o Ingano, es posible que algo asi de repente explote y se vuelva lo mas pinchao, in, por allases en las Uropas o en las Yunais, porque no? Estoy seguro que algo asi podría pasar.

Cuando el rio se acerca todo se ve mas claro, la luna asoma y brilla aquí no mas, su aro de luz da lumbre a los caminantes de la noche, a los cazadores, a los navegantes, y a los mosquitos que salen relamiéndose por el pedacito de piel del cual van a robar un poquito de sangre con un molesto picotón. Venga que no se sabe que pueda pasar.

A las fronteras Colombo-Peruano-Brasileras, ha llegado un visitante, habita la parte baja de la casa, trae pececitos de colores que divierten a los niños, enormes juegos con saltos mortales desde los arboles. Como este escribiente es un urbanita, se ha venido a la parte alta del pueblo, a donde el agua aun no ha llegado y los moscos tan solo vienen por la vista, y a hacer pocas tareas, aunque no faltan las ñañas que vengan a hacer una parranda de picotones barranquilleros, o zumbidos de pastusos.

Ir a las bodegas de Terpel, es prácticamente un paseo en bote. Bizcocho, un hombre blanco, colono,  vive en el puerto y con tan solo un ojo aun contempla el mejor atardecer, al lado del rio, esperando algún navegante que solicite del preciado liquido del combustible. A este hombre le dicen Bizcocho porque es tan blanco que en una tierra de indígenas resaltaba por su blancura de bizcocho de panadería, otra importación de la cultura de afuera.

Mucha cosa ha pasado en los ríos. El acercar de las aguas es un sinuoso mandato de las turbulencias del centro, produciendo remolinos del tiempo que cambian la historia, enseñan a estar y también a amar. Algunos cacharros o sucesos  es mejor no recordar, y  que por agradecimiento se duda si se deban traer, sea lo que sea, el rio es una escuela, es un sensor, para quien todo es mojadoso. Venir el rio provoca deleitarse con los mas exquisitos manjares de la aduleria, para decir que el rio es el Rio, y esas cosas de filosofía, el rio juega juegos del consciente y de los inconscientes, es un medio lleno de espiritus, y elementales, dueños sabedores y poseedores del conocimiento tradicional, un pasado sagrado.

Un legado que se vive, y que se siente, se demuestra y se usa, se olvida y se recuerda, hoy en la reunión, Elisidi hizo su presentación en Bora, conto a sus compañeras sobre quien es ella, y a todos los que estábamos presentes, eso creo, al menos sonó todo muy dulce, cuando el rio sube, la energía debe hacerlo, haciendo imperativo ese grito de batalla que dice: no temer a las misiones que pone la vida, cumpliendo y haciéndolo!