Miedo: La puerta del bus.
El puesto de al lado a la puerta del bus, cerca al muchacho que recibe la plata, ahí detrás del que maneja, donde se oye la caja de los cambios mostrar a los buses vecinos su hombría, donde se siente la adrenalina del comienzo, el primero sobre la pista de la carrera séptima, ese puesto a las tres de la mañana de una noche que dio a los jóvenes una necesidad prometedora, encontrarse. Después de encontrarse y de hacer todo lo que se hace en miles de sitios abiertos de Bogotá hasta las tres de la mañana, muchos de ellos, si no tienen carro, sino cogen taxi, y si viven al norte de la ciudad por la carrera séptima, toman el clásico bus de las tres de la mañana, ese que en otras épocas iba por la Caracas. El bus de las tres tiene muchas cosas distintas a los otros, no porque sea el primero de la mañana, porque ni lo es, ni porque sea el ultimo de la noche, porque ya la mañana ha empezado a avisar. En ese bus, en el puesto de al lado, es posible observar todo quien se sube, o todo quien regatea, ese que deja ver los rostros de un nuevo final, un algo bogotano que tienen hasta los que no lo son, pero que lo muestran en estas tierras. Ayer en ese bus pensé en algo, todo es siempre igual, lo único que cambia es la manera como lo sentimos, y el bus de las tres que viaja por la carrera septima hacia el norte, puede producir muchas sensaciones depende como es que cada uno lo ha abordado, porque hacerlo no es solo llegar a casa, el bus de las tres parece siempre el ultimo, y se confunde con los primeros de la mañana, pero este espera borrachos, espera parejas enamoradas, saluda los puesto de comida, huele a licor por dentro, es un bus, cómplice de una noche sobre la que miles de jóvenes salieron a mostrar un baile, a buscar pareja, a pelear, a aprender, a matar la soledad, a celebrar un cumpleaños, todo eso llega al bus y esta por hay como rodando tras los ojos apagados de muchachos que esperan con ansias llegar a su curubito, para mañana ser quien creen ser durante el día, estudiantes, empleados, novios, novias, religiosos.
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Una tierra fría y de gente reservada, pasean por las calles con preocupación en el rostro, dejan ver en sus manos la impaciencia de quien inventa afanes, los vive y no puede respirar sin ellos. Un fondo gris recubre sus miradas, ceñidos por los nebulosos cerros orientales de la ciudad de Bogota, ese es el punto cero de esta historia que les voy a contar. Una cosa más, el tiempo que recorremos acá, no puede ser mas que el de cada lugar, este primer tiempo lo he preferido llamar, la huida, tal como se siente cuando amaneces sobre cubículos estériles y aburridos pero con la fe mas firme que será en un eterno paseo, mares azules y verdes montañas.
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Entro en atmósferas ajenas, propiciadas por mi propio pulso, inserto fichas sobre fichas paro castillos y murallas, armo un edificio entero, al cual prefiero no entrar sino solo contemplarlo, y porque no, algún día, destruirlo, es la naturaleza de quien se apodera de las situaciones en un plano ficcional e individual, son tiempos nocturnos y palabras calladas, no veo la misma sangre, no presiento el fin del mundo, sino el fin propio, llegar al fin de la vida, prepararse para morir y ocupar de una vez el espacio transformado en cenizas y cadáveres de cuerpos que caminan como entes sin destino, entes obtusos e incapaces de no depender de algo, capaces de decirse la verdad, pero para nada cumplirla. Las figuras de los santos y demonios aparecen en el horizonte, las figuras bendecidas por la cruz y la hostia se vienen en bandada para apoderarse de todo, son los jinetes que simbolizan en la Biblia el juicio final, pero aquí vienen por su vaso de licor y embriagar eso que llaman el sentirse parte del mundo, me separo de todo y de todos, me digo como sufre este pobre puerco, me digo que veo a todos sonreír y pregunto a todos porque yo no lo puedo hacer ahora, no me preocupo ni un instante, no me insulto ni una vez, solo cierro los ojos y pido comprensión de un alma solitaria que no soporta creer lo que esta pasando, no veo a la mujer en mi camino, negaciones de la complementariedad, vida incompleta, doble esfuerzo, masturbación y merodeos mentales, música incesante y favores domésticos, por ahí dicen que soy un bobo, por ahí dicen que soy un inteligente, ninguna de las dos puedo creer, no he demostrado ser ningún quedado de la vida porque a pesar de todo me esfuerzo en llegar, pero tampoco llego bien, me pierdo en la mirada de las mujeres y no puedo contener ni un brindis a los ojos, me levanto a diario, me molesta despertar, me molesta dormir, siento la necesidad de desfogar a diario una sensación que me impide pertenecer a algo diferente a mi, la pesadilla de los absolutismos, el ser gregario de afuera no es mas que una capsula sin asidero ni nicho, insatisfecho y peleando con la vida, meditando y justificando no meditar, pienso porque me siento mal ahora y eso no es un descubrimiento de ahora, solo se que debo viajar, tomar mi rumbo y cambiar las miradas que encuentre en el camino, quiero sonreír de nuevo y sentirme pleno con la vida, quiero que mi ser vibre en esferas altas de creación, lejos de los vacíos imaginarios que produce una persona que promete pero aun no es nadie.
Encontrar el punto de la vida de uno, es como encontrarle la sazón apropiada a un sancocho de carne salada, se debe dejar madurar la carne sin afanes ni trucos, se consiguen los ingredientes, una olla grande y un sentido propio de quien sabe lo que debe hacer, ayudar todos con la pelada sonriendo y no mintiendo, diciendo y no imponiendo, llorando cuando la cebolla se pique y riendo cuando el porro se pegue, no pensando en si ya es hora de descansar ni nada por el estilo, hasta que no este hasta el ultimo de los comensales tan satisfecho como yo no lo estoy ahora, insatisfecho que me hace probar mas de 100000 sancochos diferentes, cada uno con su pimienta y sus carnes diferentes, todos los sollo pero de repente todo se cae de nuevo, y siento la necesidad de hacerlo mejor. Marco dice que hablo solo de mi, cuando debo dejar que los demás hablen de si, tiene razón, aunque no entendiendo el hablar como tan solo gesticular con la boca, mas bien como escuchar y participar en las vivencias del otro y contar lo propio como algo que se comparte con todos, creo que nadie me valora, estoy seguro que es porque yo mismo no me valoro, no se que será esta sensación de extrañeza eterna, que será eso, desde chiquito soy así, me escondo en la soledad absoluta, me digo que nadie entrara en mi vida y luego estoy llorando porque efectivamente nadie ha entrado a mi vida, y cuando lo hace, me despego de un ser posible, y asumo seres imposibles que no soy, callo a cada comentario y asiento con la cabeza, sonrío un poco y termino la faena diciendo que todo esta muy bien cuando por dentro siento la muerte consumar mi vida, esa misma muerte que espanto a Paula y Sara, esa misma muerte que terminara por expulsarme para siempre de la quietud, no quiero ser de ningún lado sino un errante que anda por el mundo, sin compromisos con la gente. La paradoja profesional que me envuelve se define como el sociólogo que esta aparte y es incapaz de revivir momentos compartidos, he estado en lugares que ahora desconozco, he creado vínculos que abandono, tan fácil como llego me voy, tan fácil como me encanto y me esfuerzo así mismo salgo corriendo, justificando un maldito miedo y preguntándome todo el tiempo porque putas solo pienso en mi, porque estoy escribiendo sobre mi teniendo un mundo maravilloso al frente, pensando que solo con marihuana puedo verlo y sin ella todo es oscuro y una mierda, sigo en mi y no puedo ser mas que mi, estoy consumado, es un momento de introspección y ensimismamiento, para que será todo esto, por la verdad, por la vida , por la felicidad, por el suicidio, la muerte, el mundo, los demás? cual será, cual de todas es, tiren los dados y hagan sus apuestas que cualquier cosa puede pasar, aunque me da miedo pensar que mi destino no será el suicidio o una muerte trágica, o peor aun, nada de nada, de nada vale un suicidio, una muerte trágica, un premio Nóbel, una ida al purgatorio, a la fama, al cielo o a un tranquilo anonimato para saber que somos algo y por algo de todos y por todo.
Seguramente llenare paginas que no veran la luz publica, no importa no escribire nunca para que me conozcan pero por lo menos los que si deben saber lo que yo escribo.
martes, 4 de noviembre de 2008
Cronicuento de lo absurdo IV
La escena se incompleta cada vez que la teatralizo, habrá un guión mal escrito o el fondo chilla con los actores. No entiendo si la soledad pueda sanar todo y traer la completud, una mujer se encierra pidiendo que la busque hasta en el rincón más escondido, la mezcla de los mundos, el cielo de los eternos.
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Es real decirse a si mismo cuanto pienso y creo, es verdad asumir el mundo y la vida como un eslabón hacia otro lugar, no entiendo como pueden sentirse tantas cosas, si solo se trata de respirar y andar, existir sobre divagaciones inconclusas, redestineando el propio presente que asume la veradad relativa y niega su anterior pensamiento. Andando solo, de 26 son mas de 23, redestineando un horizonte y anhelando la reproducción de la especie en un mundo que se sienta libre y feliz entre todos. Pienso y recaigo sobre el precipitado tardío de las imágenes que se marchitan, en una escena perdida o tan solo recordada que no se plastifica ni se detiene. Es un tremular ignorante y grandioso decirme cuanto pienso, no mentiras a mi mismo. Soy un descifrable mundo, un intento de fallida libertad, lo delata todo lo que soy, he sido y como me comporto, además Ella me lo dijo, luego me dio rabia la interpretación del dibujo que un día plasmé sobre su papel, una libertad hermosa pero que aun no sale de su principio genético ni salta a la creación, la transformación ni la praxis de la vida. Su mundo es monótono, tal como lo describe, seguro y monótono, el mío es monótono y azaroso por accidente, sin que yo tenga nada que ver en las riendas de lo impredecible.
El viaje de mi cuerpo con mi mente consintiendo el paisaje y el aire del camino, como cuando navegué solo por los mares del caribe y anduve las islas del norte de Colombia, una vida que busca el desliz para entregarse al baile de lo jabonoso donde todo es motivo de risa y huida, sin compromisos y con todo lo que me gusta un anhelo casi insalvable o mas bien pecaminoso, pero asi es para mi y ante mi no hay pecado alguno ni perdon de nadie, porque entiendo la vida como la oportunidad de ser, como la mision de cambiar asi sea el camino de unos pocos, pero si no cambio el mió, y lo escribo y escribo aun no pasara y tan solo sera melancolia divagada frente al PC y las melodías de Amelie que me recuerdan una historia con aire ajeno y extrañamente presente.
La escritura me asombra, a cuantos no les he dicho que yo escribo y cuantos han leido alguna vez un trazo de mi puño, ninguno, es una pura invención, o mas bien, es la mas grande verdad porque para quien escribir, y quien lo merece mas que yo mismo, no es un acto de arrogancia, es dar un trozo de verdad a la mentira de los humanos que se miran y colorean, dibujan y mal inventan, por eso ha sido asi, por eso mi vida debe transcurrir extrañamente y jamás letoquiticamente, porque la verdad es mi única obsesion penarla, vivirla, de lo cual estoy realmente muy lejos de hacer, una palabra sincera que me dice lo que soy, me agradezco tanta belleza, el himno de los caballos galopa y como horda incontinua atenúa su paso y muestra rasgos de belleza la admiración del auditorio.
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La rumba de la 93
Una camisa blanca, cuello acartonado y una cabeza en chulada, al lado la niña de sus ojos lo compaña, no disimula siquiera al galán que viene con la modelo, como una mujer sin dueño se acerca al hombre, luego, una a una, el galán va descartando las mujeres, se detiene en una niña de 15 años y le pregunta si ella es virgen, de donde viene y que quiere; las llaves se deslizan tras el bolsillo del pantalón, pasando por entre la multitud salen del bar, y sin ni siquiera creer en los asistentes, se meten dentro de la camioneta de vidrios negros, el galán desviste a la niña y le practica un sexo extraño, anal en vitral, demonio del coño, le tira unas cien barras y vuelve al bar, allá esta su novia, la modelo, que lo espera con ansiedad y miedo porque desea hablar con una de las niñas de la barra, que al parecer se encuentra con los ojos llorosos, bailando y bailando, no sirve ningún trago y se deja correr hacia la mirada acosadora de los galanes de la noche.
Los blancos de las camisas parecen sacados de una propaganda de detergentes, la mirada se oculta entre deseos y odios, alimentando la bomba del ego y del juego poderoso, no se quien será el respetado, seguramente es el gordo de cabeza rambada, quien con su particular estilo mantiene el poder de la decisión, su voz retumba el sistema nervioso de la fiesta y su palabra es la ley. Al modelo lo trata con respeto, desde chico no ha podido superar el ideal de belleza que le produce la blancura, el acongojamiento de sus argumentos lo han hecho creerse blanco, renegando de su mestiza sangre.
El parque 93 es cada vez mas un rumbiadero de pueblo, ha juzgar por quienes ahora van a la rumba de la noche: camionetas blindadas, camisas impecablemente blancas y rostros mestizos, la blancura anhelada se ha desplazado y es mas una farsa de la imagen de la barra que una realidad del lugar, lo que pasa es que el dinero en Colombia ya no es de los blancos ahora es de los mestizos, el blanco ha sido relegado y a veces tentado ha doblegarse al poder mafioso del mestizo.
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Es real decirse a si mismo cuanto pienso y creo, es verdad asumir el mundo y la vida como un eslabón hacia otro lugar, no entiendo como pueden sentirse tantas cosas, si solo se trata de respirar y andar, existir sobre divagaciones inconclusas, redestineando el propio presente que asume la veradad relativa y niega su anterior pensamiento. Andando solo, de 26 son mas de 23, redestineando un horizonte y anhelando la reproducción de la especie en un mundo que se sienta libre y feliz entre todos. Pienso y recaigo sobre el precipitado tardío de las imágenes que se marchitan, en una escena perdida o tan solo recordada que no se plastifica ni se detiene. Es un tremular ignorante y grandioso decirme cuanto pienso, no mentiras a mi mismo. Soy un descifrable mundo, un intento de fallida libertad, lo delata todo lo que soy, he sido y como me comporto, además Ella me lo dijo, luego me dio rabia la interpretación del dibujo que un día plasmé sobre su papel, una libertad hermosa pero que aun no sale de su principio genético ni salta a la creación, la transformación ni la praxis de la vida. Su mundo es monótono, tal como lo describe, seguro y monótono, el mío es monótono y azaroso por accidente, sin que yo tenga nada que ver en las riendas de lo impredecible.
El viaje de mi cuerpo con mi mente consintiendo el paisaje y el aire del camino, como cuando navegué solo por los mares del caribe y anduve las islas del norte de Colombia, una vida que busca el desliz para entregarse al baile de lo jabonoso donde todo es motivo de risa y huida, sin compromisos y con todo lo que me gusta un anhelo casi insalvable o mas bien pecaminoso, pero asi es para mi y ante mi no hay pecado alguno ni perdon de nadie, porque entiendo la vida como la oportunidad de ser, como la mision de cambiar asi sea el camino de unos pocos, pero si no cambio el mió, y lo escribo y escribo aun no pasara y tan solo sera melancolia divagada frente al PC y las melodías de Amelie que me recuerdan una historia con aire ajeno y extrañamente presente.
La escritura me asombra, a cuantos no les he dicho que yo escribo y cuantos han leido alguna vez un trazo de mi puño, ninguno, es una pura invención, o mas bien, es la mas grande verdad porque para quien escribir, y quien lo merece mas que yo mismo, no es un acto de arrogancia, es dar un trozo de verdad a la mentira de los humanos que se miran y colorean, dibujan y mal inventan, por eso ha sido asi, por eso mi vida debe transcurrir extrañamente y jamás letoquiticamente, porque la verdad es mi única obsesion penarla, vivirla, de lo cual estoy realmente muy lejos de hacer, una palabra sincera que me dice lo que soy, me agradezco tanta belleza, el himno de los caballos galopa y como horda incontinua atenúa su paso y muestra rasgos de belleza la admiración del auditorio.
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La rumba de la 93
Una camisa blanca, cuello acartonado y una cabeza en chulada, al lado la niña de sus ojos lo compaña, no disimula siquiera al galán que viene con la modelo, como una mujer sin dueño se acerca al hombre, luego, una a una, el galán va descartando las mujeres, se detiene en una niña de 15 años y le pregunta si ella es virgen, de donde viene y que quiere; las llaves se deslizan tras el bolsillo del pantalón, pasando por entre la multitud salen del bar, y sin ni siquiera creer en los asistentes, se meten dentro de la camioneta de vidrios negros, el galán desviste a la niña y le practica un sexo extraño, anal en vitral, demonio del coño, le tira unas cien barras y vuelve al bar, allá esta su novia, la modelo, que lo espera con ansiedad y miedo porque desea hablar con una de las niñas de la barra, que al parecer se encuentra con los ojos llorosos, bailando y bailando, no sirve ningún trago y se deja correr hacia la mirada acosadora de los galanes de la noche.
Los blancos de las camisas parecen sacados de una propaganda de detergentes, la mirada se oculta entre deseos y odios, alimentando la bomba del ego y del juego poderoso, no se quien será el respetado, seguramente es el gordo de cabeza rambada, quien con su particular estilo mantiene el poder de la decisión, su voz retumba el sistema nervioso de la fiesta y su palabra es la ley. Al modelo lo trata con respeto, desde chico no ha podido superar el ideal de belleza que le produce la blancura, el acongojamiento de sus argumentos lo han hecho creerse blanco, renegando de su mestiza sangre.
El parque 93 es cada vez mas un rumbiadero de pueblo, ha juzgar por quienes ahora van a la rumba de la noche: camionetas blindadas, camisas impecablemente blancas y rostros mestizos, la blancura anhelada se ha desplazado y es mas una farsa de la imagen de la barra que una realidad del lugar, lo que pasa es que el dinero en Colombia ya no es de los blancos ahora es de los mestizos, el blanco ha sido relegado y a veces tentado ha doblegarse al poder mafioso del mestizo.
Cronicuento de lo absurdo III
Es como si cuando estallan mil bombas atómicas en cada dentrita de tus neuronas sentado y viendo fijamente el PDF que se derrite por la pantalla, y la letra a, en Times New Roman, se acerca al oído y silencia tus enredadijos mentales: no eres de aquí, dice ella. Era como si aun no creyese lo que estaba oyendo, como si nada mas violento que la guerra lo supiera, que eras un blanco en una tierra donde no todos eran distintos, y de eso, hasta ahora, me estaba dando cuenta, cuando decidí sentarme en el teclado a escribir estas líneas.
Es que no podía gritarlo al cielo todavía, las lagrimas no se mezclaban con las pupilas, la saliva se hacia desierto, deseándolo de la misma forma, porque saber yo esto que me hacia dudar tanto de la vida, era de método pasar por la terapia de la vida que se mezcla con la impureza y asqueroso lumpen, un hombre puro, era yo un hombre puro, me daba cuenta esta noche sentado en el teclado y empezaba a escribir eso. Un bucle extraño hacia la vida en ese momento y no se porque.
Y era que realmente no era un tipo muy apuesto, con la vanidad de ser y hacer ser quien era yo. Un hijo de Europa, del Mediterráneo, de la lombardia y Armenia, de Antioquia e Irlandía, perdón, no soy del Líbano, de esta parte del pueblo eran mis bisabuelos, vestían de una manera bastante peculiar a sus vecinos musulmanes, ellos eran Fenicios una tribu venida de Europa, que se instaló en las cercanías de unos montes con cedros mirando hacia el Mediterráneo, los Fenicios eran comerciantes, una de esas tribus que había conocido gente, mercadeando saberes, objetos y buenos momentos, calidos y además: latinos.
Y es que como carajos no lo habia podido saber antes, he descubierto señores que tengo el baile en mi sangre, que llegaban a Cuba y hacían el danzón, que llegaron a la Florida y fueron los mas grandes capitalistas, eran hijos de otra aun mas arraigada al exilio y la eterna busqueda de su vivir, era hijo de una tribu que viajaba y viajaba y la manera que lo hacian, era cambiando objetos por monedas. Aaaaaaaaaaaaaaael danzon cubano, se mezclaba con el montuno y el son, al lado, justo a la derecha los fantásticos de la salsa sacaban la expresión negra del mundo latino, diciendo al blanco su mundo, diciendo la verdad. Yo no fui tan hijo del segundo como si arraigado en la cuna cubana. Donde se vestían los trajes blancos de lino, sombrero y zapato charolado, una clase bastante alta de una sociedad caribeña. Es que que cosa tan hijo de la chingada esta pasando, justo en el ocaso de un porro de marihuana. No sé. Eso si que es increíble, bailar suave, “si yo no puedo trabajar, que yo no se que yo pase, pa que me deje reposá, que ya mi cuerpo esta cansao que estoy muriendo sin querer.- ………..Ya yo ta viejo ta cansao, soy un negro guarachon………..”. Es el negro que aprendió, que hay que dar lo que hay que dar, y que no es esclavizarse al yugo blanco y su mundo es el de la verdad, que siente la brisa en una hamaca hacia el mar, el mar caribe, el mundo del sol, el azul del mar, y las ferias de las buenas hondas, saludándote todo el tiempo, todo el tiempo, porque la felicidad es eterna, y nunca, pero dígase nunca, se debe vender al economista mas cotizado, jamás, yo soy del espíritu fragmentado de la mundializacion, oh Dios mio….
Pilas con esto, ahora si agáchense que esto esta todavía mejor: ademas de las cosas tan absurdas que les conte antes, no soy un tipo mas inteligente que todos los que estan alrededor mio. No es belleza irresistible de mi cara tentadora y barbudita que se distrae conquistando a las chicas que se le da la gana, pero attention please, no son las guaimaronas vaquerizas chocho podrido, chaqueta Harley, arroz con pasta, chancleta, gavilan nacionaleño o huileño. No, no son esas de los noticieros que van al partido del mi nacho y del poderoso de la montaña, con un falsa blancura que se creen lo mas putas de la vida, pero que pasa, un momento que me tengo que dar cuenta que tambien soy de allá, de los blancos de la montaña….que enriquecieron enormemente el pais, pero que tambien han sido cómplices de la muerte y se la deben, la virgen, la sangre y su vida.
Que misterioso se siente cuando descubres tu destino y tu pasado, y la invención de los dos a la misma escena de la situación, es aquí, en el teclado del cuarto contiguo de un tio extraño, un día, cuenta la leyenda se fumo un cacho de marihuana, andaba con amigos y nunca paraba en la casa, no tocaba darle plata para que viajara, al contrario, había que mandar por el y se devolvía cada vez con una historia diferente. La dogma guerrillerojudiogay lo contiene ante el peligro de recibir “esa” información, y cuando no es “esa” te transformas en él, en un extraño psicopata que cree estar en una conspiración, guerrillero, judio, gay serpista….bang, bang, muerte a ese, mama, eso dice todo el tiempo no entiendo boludo como ahi al lado, duerme su madre, es la señora hija de un matrimonio de inmigrantes bautizada por los fenicios, y llevada a la bashata para confesar la verdad sobre sus hermanos, del sinuoso valle del rio sinu, hay justo al frente donde se instalaron durante esa decisión de crear un asentamiento permanente y tener como lugar en el globo, ese es el Líbano, una esencia construida a través del exilio, el movimiento y la rapidez con la que te restableces.
Pero por dios es que acaso no te das cuenta que esta apareciendo frente a la derretida pantalla otra verdad que siempre has sabido sobre tu propia historia, que vos encarnas esa sangre, la sangre abierta y la transmisión de la raza. Pero siempre sucede un doble fenómeno: mientras crean mecanismos de colonización van haciendo que la genetica fluya hacia su mundo, y así, no tengo que buscar, sino ser buscado,…por la gratificante sensación de tener la posibilidad de sentirse extraño así sea por un momento, xenofilia provechosa de la cual es fácil usar como escudo de eso que huele mal. Pero que va, eso solo es una parte de esta extraña raza habitante de la franja nor occidental de Sur América. Y que sucede por otro lado, que en momentos lejos de la yerba se devuelve la sensación, a eso añádele una pisquita de Bogota y de universidad. Tres sensaciones que además de ser olvidables no tienen relevancia antes de hacerlo. Hoy, es el día que empiezo las disposiciones para que un viaje preparado por ya casi 6 años, cuando se abrieron las puertas de las jaulas y el menoscavo de la razón desencanto una sensación que inevitablemente debía ser presentada, porque era la preparación del nuevo mundo, la aceptación y la alegría, ser la persona mas fuerte, de la cual este testimonio haya dejado su aletargues, pero si ha de ser la verdad bienvenida sea, sino: PUES NO. Solo es ser felices, decía la teoría de la letoquitis, si eso pasaba era posible la simulación de las eternas alegrías del ser humano, pero hay un nuevo problema, la simulación como elemento tribal y tótem del sagrado vivir. Porque jamás he creído en ellos que hacen de su estado de absolutes un evento estimulantemente homogeneizante, yo soy único gracias a Dios.
Es que no podía gritarlo al cielo todavía, las lagrimas no se mezclaban con las pupilas, la saliva se hacia desierto, deseándolo de la misma forma, porque saber yo esto que me hacia dudar tanto de la vida, era de método pasar por la terapia de la vida que se mezcla con la impureza y asqueroso lumpen, un hombre puro, era yo un hombre puro, me daba cuenta esta noche sentado en el teclado y empezaba a escribir eso. Un bucle extraño hacia la vida en ese momento y no se porque.
Y era que realmente no era un tipo muy apuesto, con la vanidad de ser y hacer ser quien era yo. Un hijo de Europa, del Mediterráneo, de la lombardia y Armenia, de Antioquia e Irlandía, perdón, no soy del Líbano, de esta parte del pueblo eran mis bisabuelos, vestían de una manera bastante peculiar a sus vecinos musulmanes, ellos eran Fenicios una tribu venida de Europa, que se instaló en las cercanías de unos montes con cedros mirando hacia el Mediterráneo, los Fenicios eran comerciantes, una de esas tribus que había conocido gente, mercadeando saberes, objetos y buenos momentos, calidos y además: latinos.
Y es que como carajos no lo habia podido saber antes, he descubierto señores que tengo el baile en mi sangre, que llegaban a Cuba y hacían el danzón, que llegaron a la Florida y fueron los mas grandes capitalistas, eran hijos de otra aun mas arraigada al exilio y la eterna busqueda de su vivir, era hijo de una tribu que viajaba y viajaba y la manera que lo hacian, era cambiando objetos por monedas. Aaaaaaaaaaaaaaael danzon cubano, se mezclaba con el montuno y el son, al lado, justo a la derecha los fantásticos de la salsa sacaban la expresión negra del mundo latino, diciendo al blanco su mundo, diciendo la verdad. Yo no fui tan hijo del segundo como si arraigado en la cuna cubana. Donde se vestían los trajes blancos de lino, sombrero y zapato charolado, una clase bastante alta de una sociedad caribeña. Es que que cosa tan hijo de la chingada esta pasando, justo en el ocaso de un porro de marihuana. No sé. Eso si que es increíble, bailar suave, “si yo no puedo trabajar, que yo no se que yo pase, pa que me deje reposá, que ya mi cuerpo esta cansao que estoy muriendo sin querer.- ………..Ya yo ta viejo ta cansao, soy un negro guarachon………..”. Es el negro que aprendió, que hay que dar lo que hay que dar, y que no es esclavizarse al yugo blanco y su mundo es el de la verdad, que siente la brisa en una hamaca hacia el mar, el mar caribe, el mundo del sol, el azul del mar, y las ferias de las buenas hondas, saludándote todo el tiempo, todo el tiempo, porque la felicidad es eterna, y nunca, pero dígase nunca, se debe vender al economista mas cotizado, jamás, yo soy del espíritu fragmentado de la mundializacion, oh Dios mio….
Pilas con esto, ahora si agáchense que esto esta todavía mejor: ademas de las cosas tan absurdas que les conte antes, no soy un tipo mas inteligente que todos los que estan alrededor mio. No es belleza irresistible de mi cara tentadora y barbudita que se distrae conquistando a las chicas que se le da la gana, pero attention please, no son las guaimaronas vaquerizas chocho podrido, chaqueta Harley, arroz con pasta, chancleta, gavilan nacionaleño o huileño. No, no son esas de los noticieros que van al partido del mi nacho y del poderoso de la montaña, con un falsa blancura que se creen lo mas putas de la vida, pero que pasa, un momento que me tengo que dar cuenta que tambien soy de allá, de los blancos de la montaña….que enriquecieron enormemente el pais, pero que tambien han sido cómplices de la muerte y se la deben, la virgen, la sangre y su vida.
Que misterioso se siente cuando descubres tu destino y tu pasado, y la invención de los dos a la misma escena de la situación, es aquí, en el teclado del cuarto contiguo de un tio extraño, un día, cuenta la leyenda se fumo un cacho de marihuana, andaba con amigos y nunca paraba en la casa, no tocaba darle plata para que viajara, al contrario, había que mandar por el y se devolvía cada vez con una historia diferente. La dogma guerrillerojudiogay lo contiene ante el peligro de recibir “esa” información, y cuando no es “esa” te transformas en él, en un extraño psicopata que cree estar en una conspiración, guerrillero, judio, gay serpista….bang, bang, muerte a ese, mama, eso dice todo el tiempo no entiendo boludo como ahi al lado, duerme su madre, es la señora hija de un matrimonio de inmigrantes bautizada por los fenicios, y llevada a la bashata para confesar la verdad sobre sus hermanos, del sinuoso valle del rio sinu, hay justo al frente donde se instalaron durante esa decisión de crear un asentamiento permanente y tener como lugar en el globo, ese es el Líbano, una esencia construida a través del exilio, el movimiento y la rapidez con la que te restableces.
Pero por dios es que acaso no te das cuenta que esta apareciendo frente a la derretida pantalla otra verdad que siempre has sabido sobre tu propia historia, que vos encarnas esa sangre, la sangre abierta y la transmisión de la raza. Pero siempre sucede un doble fenómeno: mientras crean mecanismos de colonización van haciendo que la genetica fluya hacia su mundo, y así, no tengo que buscar, sino ser buscado,…por la gratificante sensación de tener la posibilidad de sentirse extraño así sea por un momento, xenofilia provechosa de la cual es fácil usar como escudo de eso que huele mal. Pero que va, eso solo es una parte de esta extraña raza habitante de la franja nor occidental de Sur América. Y que sucede por otro lado, que en momentos lejos de la yerba se devuelve la sensación, a eso añádele una pisquita de Bogota y de universidad. Tres sensaciones que además de ser olvidables no tienen relevancia antes de hacerlo. Hoy, es el día que empiezo las disposiciones para que un viaje preparado por ya casi 6 años, cuando se abrieron las puertas de las jaulas y el menoscavo de la razón desencanto una sensación que inevitablemente debía ser presentada, porque era la preparación del nuevo mundo, la aceptación y la alegría, ser la persona mas fuerte, de la cual este testimonio haya dejado su aletargues, pero si ha de ser la verdad bienvenida sea, sino: PUES NO. Solo es ser felices, decía la teoría de la letoquitis, si eso pasaba era posible la simulación de las eternas alegrías del ser humano, pero hay un nuevo problema, la simulación como elemento tribal y tótem del sagrado vivir. Porque jamás he creído en ellos que hacen de su estado de absolutes un evento estimulantemente homogeneizante, yo soy único gracias a Dios.
Cronicuentos de lo absurdo II
LA HORMIGA Y LA CASA
La hormiga en el baño:
Blanco desliz en un baldosín sin fin, blanco tazón se instala en un lugar y luego del fin se cae la cuestión. El día del nacimiento de la hormiga, se habían prendido las luces una vez al día y no fue suficiente con ese trapazo sobre el piso blanco del baño. La hormiga averigua al mundo blanco, el tiempo es resbaloso y la vida intermitente. Soy una hormiga de cientos de amigos, estoy conectado con el mundo de todas, por eso cuando muera les digo a todos como va hacer, solo sensación de blanco, frió y resbalón, para que este guaimaron no me hunda su tacón.
La hormiga de la ducha:
Trabajando en la hendija del baldosín un día se encontró, pocos segundos pasaron y fue a parar al sifón, luego de la revuelta nadosa en una ducha la encontré, -hola hormiga como estas, mira que te vas a bañar hoy conmigo, ojala sientas la frescura del agua tibia y nunca tengas que salir a trabajar, pero si te encuentran tus amigos te pondrán hacerlo, así que por favor, párate firme y mírame a los ojos, cuéntame que vez si tan solo un hombre o una endija del cuerpo, ahora voltea tu cara que voy hacerte un favor, aguanta el aire, a la una a las dos y a las tres: splash, viaja por dentro de los flujos del sistema social…
Ahora al frente:
Un cuadradito rojo sobre el iris del visor, una distracción de ciegos se esconde tras la F, ahora pasa por la hendija y se vuelve R, pero huye pronto tras el $. En F4 creo encontrarte ahora es la palabra tras el escondite de la hormiga, ahora es el sentido buscando al animal y este burlando su estúpido propósito. En la Q te pienso, te quiero en barBQ, bajo la W te volteo a la M, y me digo si digo algo. El animal en el teclado, el pescuezo de la hormiga cae tras no soportar lo de duro de ENTERder, pero no era mas que esperar cuando quise decirle que siguiera este camino, así podría salvarse, pero ella, no lo quiso así, solo decidió buscar una P donde esconderse o quizá una Ñ sin embargo ni por la Ç se hubiera salvado.
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La isla se refugia y siento estar cerca de todo, las montañas exhalan el tiempo de mi huida, no tengo más que un corazón que siente la vida pasar como diciendo a todos lo que soy, el viento lleva el mensaje y gano la partida una vez más. Hoy vuelvo a postrarme aquí pidiendo a la vida otra oportunidad de recorrer rumbos sin hablar, sentir una vez que dijiste esperarme, pero ahora te alejas para siempre y lo puedo aceptar, te quedas en mi memoria y el horizonte muestra un final, recuerda todo lo que te dije cuando mi hogar estuvo lejos, no era una situación, era todo lo que soy, y mentiste al decir amor porque de ti nunca hubo mas que perdón ante la soledad.
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Siento de nuevo que el mundo es un lugar extraño y no se que hago aquí, es mirar cada atardecer como un fin de algo que ni siquiera empezó, y tampoco tuvo la decencia de pedirme permiso si podía terminar. No es mas que volver a pensar sobre lo que fue, y desdibujar el presente por la nostalgia de lo invivido, es tiempo de volver a lo absoluto donde se conjuga la verdad de mi hacia mi, sin pensar una sola vez en quien este a mi lado, ni hacer caso de la existencia limitada. Mi memoria es débil como un hilo que pende sosteniendo una moneda en su arte superior, y tan fuerte como si la moneda cayera estrepitosamente por la gravedad, los sonidos se asemejan a los absolutos, a las nostalgias por la perfección y al descubrimiento interior de una lógica inmanente que descubre su misterioso orden.
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Hay algo grande al vivir contigo, las historias son pócimas que embriagan las risas de los asistentes, y al anochecer, se presume que llegan los demás actores, interactúan contigo un rato, y luego esconden su mundo tras la pijama del hogar, ojala dejaras que fueran tan mágicos como tu, deja que el desorden fluya y sabrán que siempre fueron hippies.
La hormiga en el baño:
Blanco desliz en un baldosín sin fin, blanco tazón se instala en un lugar y luego del fin se cae la cuestión. El día del nacimiento de la hormiga, se habían prendido las luces una vez al día y no fue suficiente con ese trapazo sobre el piso blanco del baño. La hormiga averigua al mundo blanco, el tiempo es resbaloso y la vida intermitente. Soy una hormiga de cientos de amigos, estoy conectado con el mundo de todas, por eso cuando muera les digo a todos como va hacer, solo sensación de blanco, frió y resbalón, para que este guaimaron no me hunda su tacón.
La hormiga de la ducha:
Trabajando en la hendija del baldosín un día se encontró, pocos segundos pasaron y fue a parar al sifón, luego de la revuelta nadosa en una ducha la encontré, -hola hormiga como estas, mira que te vas a bañar hoy conmigo, ojala sientas la frescura del agua tibia y nunca tengas que salir a trabajar, pero si te encuentran tus amigos te pondrán hacerlo, así que por favor, párate firme y mírame a los ojos, cuéntame que vez si tan solo un hombre o una endija del cuerpo, ahora voltea tu cara que voy hacerte un favor, aguanta el aire, a la una a las dos y a las tres: splash, viaja por dentro de los flujos del sistema social…
Ahora al frente:
Un cuadradito rojo sobre el iris del visor, una distracción de ciegos se esconde tras la F, ahora pasa por la hendija y se vuelve R, pero huye pronto tras el $. En F4 creo encontrarte ahora es la palabra tras el escondite de la hormiga, ahora es el sentido buscando al animal y este burlando su estúpido propósito. En la Q te pienso, te quiero en barBQ, bajo la W te volteo a la M, y me digo si digo algo. El animal en el teclado, el pescuezo de la hormiga cae tras no soportar lo de duro de ENTERder, pero no era mas que esperar cuando quise decirle que siguiera este camino, así podría salvarse, pero ella, no lo quiso así, solo decidió buscar una P donde esconderse o quizá una Ñ sin embargo ni por la Ç se hubiera salvado.
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La isla se refugia y siento estar cerca de todo, las montañas exhalan el tiempo de mi huida, no tengo más que un corazón que siente la vida pasar como diciendo a todos lo que soy, el viento lleva el mensaje y gano la partida una vez más. Hoy vuelvo a postrarme aquí pidiendo a la vida otra oportunidad de recorrer rumbos sin hablar, sentir una vez que dijiste esperarme, pero ahora te alejas para siempre y lo puedo aceptar, te quedas en mi memoria y el horizonte muestra un final, recuerda todo lo que te dije cuando mi hogar estuvo lejos, no era una situación, era todo lo que soy, y mentiste al decir amor porque de ti nunca hubo mas que perdón ante la soledad.
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Siento de nuevo que el mundo es un lugar extraño y no se que hago aquí, es mirar cada atardecer como un fin de algo que ni siquiera empezó, y tampoco tuvo la decencia de pedirme permiso si podía terminar. No es mas que volver a pensar sobre lo que fue, y desdibujar el presente por la nostalgia de lo invivido, es tiempo de volver a lo absoluto donde se conjuga la verdad de mi hacia mi, sin pensar una sola vez en quien este a mi lado, ni hacer caso de la existencia limitada. Mi memoria es débil como un hilo que pende sosteniendo una moneda en su arte superior, y tan fuerte como si la moneda cayera estrepitosamente por la gravedad, los sonidos se asemejan a los absolutos, a las nostalgias por la perfección y al descubrimiento interior de una lógica inmanente que descubre su misterioso orden.
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Hay algo grande al vivir contigo, las historias son pócimas que embriagan las risas de los asistentes, y al anochecer, se presume que llegan los demás actores, interactúan contigo un rato, y luego esconden su mundo tras la pijama del hogar, ojala dejaras que fueran tan mágicos como tu, deja que el desorden fluya y sabrán que siempre fueron hippies.
Cronicuentos de lo absurdo I
Una vez tuve un sueño, yo volvía a mi casa, a esa que por siempre fue mi casa me encontraba a unos amigos jugando fútbol en el jardín, yo les preguntaba que hacían ellos en mi recuerdo pero no había respuesta, solo pasaban las escenas mas añejas sobre la farsa de mi memoria oliendo el caucho sabanero y el rastrojo del pasto cortado. Una vez tuve un sueño donde siempre había lo mismo, donde me encontraba con los mismos y el sol brillaba para siempre, el recuerdo de lo absurdo se posa sobre la resta del trenificado y la regleta sin saber como lo resuelvo. El problema de las cosas sobre la cara de la vida, sobre la realidad de los sueños, sobre las farras y mentiras no es ser siempre el mismo sueño, divisiones ilusorias, son momentos felices, son amigos, y no otra cosa.
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Tuve una visión, estaba yo pasando sobre cosas terminadas, sobre anhelos viejos, por antiguos pedazos de vida, nunca estuve donde mis pies han dejado huella, solo había desaparecido en la fugacidad del momento, entonces decidí voltear hacia el camino mas largo donde nada dejaba de tener un nombre propio, donde el mundo fijo era el escenario mas buscado por los comediantes, y ahí estuve yo, observándolos a todos, aprendiendo de todos, viviendo el momento que me brindaba la vida como un regalo, momentos irrepetibles, nunca iguales, en un hermoso caos que empezaba a descubrir su misterioso orden. El mundo…un solo destino.
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Un corazón solitario que se muere de tanto amor, una guerra heredada por los reyes del castillo, fue donde murió la princesa a la caída de su imperio, no pudo soportar ni la tenacidad de su soledad, ni el amor por su pueblo, estaba sola y emboscada por la melancolía, esperando la llegada de refuerzos amigos, entonces con un beso despidió a los ancianos, con sonrisas a los niños y a los adultos los armó de valor para que resistieran el ataque. Pero no fue suficiente, las fuerzas del mal tomaron su castillo y a su pueblo tambien, sometiéndolos, asesinándolos, obligándolos a trabajar, deshumanizando esa dicha perpetuada por el amor de la princesa.
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Mon coeur a devenu en trois chansons: la première est chantée par mes parents, il parle de ses vies, étant joindre, et seuls, sa musique expresse les difficultés de grandir, d’inventer un future pour la famille, les garçons sont tous le raisons par vivre. La deuxième chansons est écoutée a la chambre de mon grand mère, elle a né a la côte, puis, elle parle de la magie de sa terre, du gent noir, lebanaisses, et indigènes. La troisième chanson l’écrit ma propre vie, il ne dit pas personne, elle est changeant et variable, il n’y a pas un destin, n’est pas ce chose grande et immutable, ni ma propre création, ni un création importée. Puis, qui est la énergie qui exalte le sens et publie un inévitable fête? Sous l’hume de l’herbe, la poésie est levée pour un mystérieuse ordre, qui chante, et aspire le fin de mon seul ami. C’est le final…
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La vez de la fiesta se dijeron cosas acerca de una persona que había asistido a la misma comedia, con diferentes actores y escenarios, pero a fin de cuentas el ritual era el mismo. El tiempo ata los pasos de unos y de otros mientras las filiaciones imaginarias reviven lo mas intenso de la memoria presente, recuerdos que se hacen ingenuos cuando todo se presenta bajo una mirada distinta. Pasó que había escuchado un nombre familiar e inmediatamente se prendieron las alarmas, no dejaba caer la copa sobre el tapete ni la mirada sobre el chiste que se estaba cocinando, como lo había visto hacia muchos años, en algún lugar la vibración llevaría mi atención a aquel punto que buscaba por mi, como jugando a encontrar un alguien desconocido en una multitud desconocida y saber que no estoy solo en esta isla. La sensación y la risa de un encuentro sacuden la verdad y la falacia, no entiendo como podemos seguir mintiendo y pensando en los rótulos y etiquetas, y menos cuando comparto algo tan querido y preciado como un segmento de mi imagen diferente: mi hermano.
El retraso de la cadena encontrada puede ser quizá por una decisión, de intromisión de yo con yo, cuando muy pequeño fui llevado a la apatización del mundo exterior, desde entonces todo ocurrió adentro como testigo mudo de una desavenencia entre la alegría de ser yo, y el problema que se me venia por eso, sin embargo, el honor persistió y la búsqueda de mi mismo tuvo que ser propia, siempre contemplando la imagen bella de un mundo guardado para mi, no se en que parte del cuento no pude desprenderme del mutismo en los actos de ritual. Realidades que se conjugaron para ser escritas y meditadas, el vivir se fue por otro lado y sin preguntarme a mi, lo cierto es que el camino se hizo azaroso y por poco pierdo mi propio rumbo cuando creí en lo mas puro de mi ser, la realidad estaba indiferente sin señales de cambio…
La fragmentación de los mundos y la pequeñez de un escenario para todos, el llamado de la sangre que aun reconoce los ojos del paganismo aunque se rehúse a tomarlo para ellos, sin embargo podemos suponer que el encuentro es siempre caprichoso y misterioso y da la oportunidad de transformar todo sobre su realidad. Un miembro de la fiesta se vio ajustado en una esquina y no pudo comprender que pasaba, pero la conexión se estableció tan rápida que fue inquebrantable el asombro y admiración hacia lo increíble de ver la filiación desconocida de un hermano por medio de otra percepción, como cuando encuentras tu futuro y pasado condensado en una sola situación, mostrando sus múltiples acertijos y demostrando lo maravilloso de su creación.
El hijo de la familia se desdobla en dos caras de antagónicos haceres, la similitud quedo solo para el alma, y el miedo apodero gran parte de la existencia mutua, veinticuatro años de existencia mutua y de reflejos opuestos que tan solo comparten pertenecer al mismo espejo. Imagina que te fuiste y que además me vas a decir la verdad, estoy esperando por un momento cuando confesar lo doloroso que era para mi su sufrimiento, lo sentía como propio y no sabia que hacer porque era tan grande que terminaba sintiéndome el objeto de su odio, odio por amor, luego amor por odio, intermitencias de lo absurdo y vidas ajenas.
La reconciliación del alma y la muerte de la pena solo se puede cuando la magia de la vida se invoca y se le pide a Dios con fe, todos lo queremos, gracias Dios por esa señal, una oportunidad y un aliento mas para un buen presagio: mi vida, un eterno buen vivir, una paz y tranquilidad perpetua, un alma en reposo y abierta al ingenio de la vida.
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Tuve una visión, estaba yo pasando sobre cosas terminadas, sobre anhelos viejos, por antiguos pedazos de vida, nunca estuve donde mis pies han dejado huella, solo había desaparecido en la fugacidad del momento, entonces decidí voltear hacia el camino mas largo donde nada dejaba de tener un nombre propio, donde el mundo fijo era el escenario mas buscado por los comediantes, y ahí estuve yo, observándolos a todos, aprendiendo de todos, viviendo el momento que me brindaba la vida como un regalo, momentos irrepetibles, nunca iguales, en un hermoso caos que empezaba a descubrir su misterioso orden. El mundo…un solo destino.
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Un corazón solitario que se muere de tanto amor, una guerra heredada por los reyes del castillo, fue donde murió la princesa a la caída de su imperio, no pudo soportar ni la tenacidad de su soledad, ni el amor por su pueblo, estaba sola y emboscada por la melancolía, esperando la llegada de refuerzos amigos, entonces con un beso despidió a los ancianos, con sonrisas a los niños y a los adultos los armó de valor para que resistieran el ataque. Pero no fue suficiente, las fuerzas del mal tomaron su castillo y a su pueblo tambien, sometiéndolos, asesinándolos, obligándolos a trabajar, deshumanizando esa dicha perpetuada por el amor de la princesa.
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Mon coeur a devenu en trois chansons: la première est chantée par mes parents, il parle de ses vies, étant joindre, et seuls, sa musique expresse les difficultés de grandir, d’inventer un future pour la famille, les garçons sont tous le raisons par vivre. La deuxième chansons est écoutée a la chambre de mon grand mère, elle a né a la côte, puis, elle parle de la magie de sa terre, du gent noir, lebanaisses, et indigènes. La troisième chanson l’écrit ma propre vie, il ne dit pas personne, elle est changeant et variable, il n’y a pas un destin, n’est pas ce chose grande et immutable, ni ma propre création, ni un création importée. Puis, qui est la énergie qui exalte le sens et publie un inévitable fête? Sous l’hume de l’herbe, la poésie est levée pour un mystérieuse ordre, qui chante, et aspire le fin de mon seul ami. C’est le final…
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La vez de la fiesta se dijeron cosas acerca de una persona que había asistido a la misma comedia, con diferentes actores y escenarios, pero a fin de cuentas el ritual era el mismo. El tiempo ata los pasos de unos y de otros mientras las filiaciones imaginarias reviven lo mas intenso de la memoria presente, recuerdos que se hacen ingenuos cuando todo se presenta bajo una mirada distinta. Pasó que había escuchado un nombre familiar e inmediatamente se prendieron las alarmas, no dejaba caer la copa sobre el tapete ni la mirada sobre el chiste que se estaba cocinando, como lo había visto hacia muchos años, en algún lugar la vibración llevaría mi atención a aquel punto que buscaba por mi, como jugando a encontrar un alguien desconocido en una multitud desconocida y saber que no estoy solo en esta isla. La sensación y la risa de un encuentro sacuden la verdad y la falacia, no entiendo como podemos seguir mintiendo y pensando en los rótulos y etiquetas, y menos cuando comparto algo tan querido y preciado como un segmento de mi imagen diferente: mi hermano.
El retraso de la cadena encontrada puede ser quizá por una decisión, de intromisión de yo con yo, cuando muy pequeño fui llevado a la apatización del mundo exterior, desde entonces todo ocurrió adentro como testigo mudo de una desavenencia entre la alegría de ser yo, y el problema que se me venia por eso, sin embargo, el honor persistió y la búsqueda de mi mismo tuvo que ser propia, siempre contemplando la imagen bella de un mundo guardado para mi, no se en que parte del cuento no pude desprenderme del mutismo en los actos de ritual. Realidades que se conjugaron para ser escritas y meditadas, el vivir se fue por otro lado y sin preguntarme a mi, lo cierto es que el camino se hizo azaroso y por poco pierdo mi propio rumbo cuando creí en lo mas puro de mi ser, la realidad estaba indiferente sin señales de cambio…
La fragmentación de los mundos y la pequeñez de un escenario para todos, el llamado de la sangre que aun reconoce los ojos del paganismo aunque se rehúse a tomarlo para ellos, sin embargo podemos suponer que el encuentro es siempre caprichoso y misterioso y da la oportunidad de transformar todo sobre su realidad. Un miembro de la fiesta se vio ajustado en una esquina y no pudo comprender que pasaba, pero la conexión se estableció tan rápida que fue inquebrantable el asombro y admiración hacia lo increíble de ver la filiación desconocida de un hermano por medio de otra percepción, como cuando encuentras tu futuro y pasado condensado en una sola situación, mostrando sus múltiples acertijos y demostrando lo maravilloso de su creación.
El hijo de la familia se desdobla en dos caras de antagónicos haceres, la similitud quedo solo para el alma, y el miedo apodero gran parte de la existencia mutua, veinticuatro años de existencia mutua y de reflejos opuestos que tan solo comparten pertenecer al mismo espejo. Imagina que te fuiste y que además me vas a decir la verdad, estoy esperando por un momento cuando confesar lo doloroso que era para mi su sufrimiento, lo sentía como propio y no sabia que hacer porque era tan grande que terminaba sintiéndome el objeto de su odio, odio por amor, luego amor por odio, intermitencias de lo absurdo y vidas ajenas.
La reconciliación del alma y la muerte de la pena solo se puede cuando la magia de la vida se invoca y se le pide a Dios con fe, todos lo queremos, gracias Dios por esa señal, una oportunidad y un aliento mas para un buen presagio: mi vida, un eterno buen vivir, una paz y tranquilidad perpetua, un alma en reposo y abierta al ingenio de la vida.
De lo que paso a la llegada a las Cucunubainas en donde se introduce a La Mozzarella
En un pequeño pueblo frío y campesino me he sentado hoy a escribir, sin saber exactamente que les vengo ahora a contar. Llegue de Australia el viernes pasado, ese mismo día me vine para Cucunubá y dormí en la cama donde pase mi infancia, al otro día abrí los ojos y fue la mañana mas feliz de toda mi vida porque el sueño que había tenido era la realidad. Soñé con un libanés morisco que llamaba a todas las mujeres La chocolate, y con otro libanés cristiano quien recomendaba sonreír cuando se iniciara esa gran tribulación que anuncio Jesús en el evangelio de Mateo, cada historia parece tener algo que ver con toda la historia, el libro de conjuros se llenó muy juiciosamente, aun con mas disciplina cuando no se temía escarbar los huecos mas profundos de la conciencia. La palabra es necesariamente creación, por eso cuando sale se siente un miedillo en el estomago que indaga hasta por la mas insignificante coma, por eso me siento raro ahora escribiendo, la disciplina espiritual de alguna manera me hizo temeroso de esculcar las concavidades propias de mi conciencia, a la cual en los últimos meses he sometido a un verdadero test de sabiduría espiritual.
En el libro I de los Corintios Pablo se refiere a los dones espirituales y como si los pedimos ellos llegan, en mi experiencia y aunque no me siento autorizado de ninguno de ellos mas que en un poco de “chistoses”, les confieso que para aspirar a tales dones es necesario someterse a una seria tontera racional, no se asuste mi inteligente y universitario leyente, en ningún momento pretendo hacerle creer que sumercé esta perdiendo el tiempo sentado en un pupitre oyendo tanta inteligentez, solo le quiero traer de la manera mas sincera y humilde posible lo que hasta ahora se ha presentado como revelación.
Resultase que antes de viajar a Australia solía combinar las artes del destineo con mi amigo William y la instrucción intensiva del intelecto, leí a los Sociólogos y a los Filósofos, a los literatos y a los ociosos, todo devino en un mar de conceptos historias y sueños que poco pensé se fueran a ordenar. El ultimo libro que leí fue el Quijote donde se cuenta la historia de un noble Hidalgo venido a menos, deprimido y sin oportunidades que tan solo gastaba su tiempo leyendo novelas de caballeros andantes que salían a los campos en busca de la defensa por los desposeídos, las viudas y los deprimidos, guardando siempre los finos códigos de la Caballería andante. Don Quijote y su escudero Sancho Panza se hacen Caballero y Escudero respectivamente y en su simpleza de vida traen a colación las más grandes fortunas y desfortunas que les puedan suceder a unos locos conducidos por el mismísimo Espíritu Santo en busca de una realidad más justa y verdadera. Este famoso libro no es, y estoy seguro, producto de una ficción de Cervantes, es, una Verdad revelada a través de la historia, que es en este caso su misma historia dividida en dos. Pues bien este libro tan conocido y poco leído se vivifico en el último año y medio en tierras de las Australasias adonde los destineos de la Mozzarella llegaron a confundir los roles de los inteligentes y los tontos.
El relato que me dispongo a contar viene cargado de narraciones extraordinarias que podrían catalogarse en el genero literario del realismo mágico, no se que entiendan los intelectuales por dicho genero pero seguramente Gabo entenderá que mas que un genero literario, es la realidad lo que esta en juego y el desinterés desnudo por el dominio racional de los conceptos. Me disculpo señor o señora intelectual pero si algo he entendido después de los merodeos otoñales en tierras Australianas es que debo hacer todo lo posible en mi vida por no ser lo que es un intelectual, es un demonio que me visita repetidas veces y ahora que estoy devuelta a los mundos comprensibles del español no deja de tentarme como si fuera tan importante analizar y conocerlo todo, la razón es tan solo parte de los dones de Dios, razón sin Fe no es nada, mientras Fe sin razón puede ser un milagro aunque no necesariamente, así me sitúo primero cuidándome de las pedanterías y orgullos en los que pueda caer, “aléjanos del Mal, amen”.
Teniendo esto en cuenta el único pensamiento que ocupa mi cabeza era llegar a la raíz de saber como El Hombre Caimán supo que su misión era ser el Hombre Caimán, en que momento Andrés López se le pinto el camino para llevar a cabo su misión de comediante. No hay nada mas serio que hacer humor, le oí a Jaime Garzón alguna vez, hacer humor es a mi concepto algo mas serio que lo que la sociedad considera por serio. A todos los locos de este mundo que sufrimos y somos mártires por el sufrimiento humano, quienes damos nuestra vida a diario, en silencio, por una reivindicación del Espíritu, a todos los mártires de este país, quienes fueron silenciados para que su memoria mensaje perdurase entre nosotros los vivos la historia que se cuenta a continuación tiene un poco de rebeldía, alegría, tragedia y sobre todo, niñerías.
Orígenes:
La Mozzarella como propuesta artística podemos definirla como comedia musical, teatral y popular, su origen se remonta al año 1998 en el Colegio Refous cuando en el grado décimo se protagonizó una obra de teatro escrita originalmente por Carolina Avellaneda, la obra tenia inicialmente un tono surrealista y existencial, un teatro de lo absurdo y por fuera de lo convencional. Durante la fase de preparación, dicha obra fue arreglada hacia un tipo de comedia de lo absurdo, en donde la ilogicidad y la simpleza de unos niños entre 16 y 17 años ridiculizaban la sociedad que los rodeaba. Dentro de este primer ciclo también se destaca la propuesta pictórica “Maniobra en Re menor” por William Lozano, en donde se caricaturiza la simpleza y abstracción de las obras del pintor francés Miro que en ese año se exhibían en el Museo de Arte Moderno de Bogota. La aventuras del colegio van acompañadas de hitos importantes que en medio de los dolores existenciales que producía la adolescencia iban consolidando una serie de recuerdos dolorosos para muchos y chistosos para otros, para recordar esta el performance natural ofrecido por Patacas quien aprovechaba dormir detrás de un libro de francés abierto y un esfero levantado, simulando estar haciendo una tarea en pleno salón de clases, en no muy claras condiciones y sin unanimidad Maria Elisa estaba buena y el Unjustice era el mejor de Metallica. Sonaban los éxitos musicales de Florez con “What is your name”, las locas aventuras de las Ñañas quienes se aseguraban que cada día fuera diferente al otro y las evaluaciones “sabrositas” de Gaspar, nuestro afortunado profesor de ingles.
Los siguientes años se destacan mayormente por la importancia del descubrimiento del mundo, la vida y los secretos que envolvía saber porque Alejo no es Alejo, misterio que acompaña, hasta la fecha, las aventuras de La Mozzarella. El deseo de escapar de una sociedad encerrada en su propia desgracia va hacer de la Mozzarella un mosaico de diferentes experiencias que oscilan entre un pesimismo ante la vida y una cierta espiritualidad oscura, que en el fondo no era mas que una critica y una rebeldía absoluta a la tristeza y resignación con que se veía pasar la vida de la mayoría de colombianos, esas épocas fueron visitadas por el Metal, el Hard Core, el Punk y el alcohol, única manera posible de sobrellevar lo que en principio aparecía como una tragedia asegurada hacia un futuro incierto.
En el libro I de los Corintios Pablo se refiere a los dones espirituales y como si los pedimos ellos llegan, en mi experiencia y aunque no me siento autorizado de ninguno de ellos mas que en un poco de “chistoses”, les confieso que para aspirar a tales dones es necesario someterse a una seria tontera racional, no se asuste mi inteligente y universitario leyente, en ningún momento pretendo hacerle creer que sumercé esta perdiendo el tiempo sentado en un pupitre oyendo tanta inteligentez, solo le quiero traer de la manera mas sincera y humilde posible lo que hasta ahora se ha presentado como revelación.
Resultase que antes de viajar a Australia solía combinar las artes del destineo con mi amigo William y la instrucción intensiva del intelecto, leí a los Sociólogos y a los Filósofos, a los literatos y a los ociosos, todo devino en un mar de conceptos historias y sueños que poco pensé se fueran a ordenar. El ultimo libro que leí fue el Quijote donde se cuenta la historia de un noble Hidalgo venido a menos, deprimido y sin oportunidades que tan solo gastaba su tiempo leyendo novelas de caballeros andantes que salían a los campos en busca de la defensa por los desposeídos, las viudas y los deprimidos, guardando siempre los finos códigos de la Caballería andante. Don Quijote y su escudero Sancho Panza se hacen Caballero y Escudero respectivamente y en su simpleza de vida traen a colación las más grandes fortunas y desfortunas que les puedan suceder a unos locos conducidos por el mismísimo Espíritu Santo en busca de una realidad más justa y verdadera. Este famoso libro no es, y estoy seguro, producto de una ficción de Cervantes, es, una Verdad revelada a través de la historia, que es en este caso su misma historia dividida en dos. Pues bien este libro tan conocido y poco leído se vivifico en el último año y medio en tierras de las Australasias adonde los destineos de la Mozzarella llegaron a confundir los roles de los inteligentes y los tontos.
El relato que me dispongo a contar viene cargado de narraciones extraordinarias que podrían catalogarse en el genero literario del realismo mágico, no se que entiendan los intelectuales por dicho genero pero seguramente Gabo entenderá que mas que un genero literario, es la realidad lo que esta en juego y el desinterés desnudo por el dominio racional de los conceptos. Me disculpo señor o señora intelectual pero si algo he entendido después de los merodeos otoñales en tierras Australianas es que debo hacer todo lo posible en mi vida por no ser lo que es un intelectual, es un demonio que me visita repetidas veces y ahora que estoy devuelta a los mundos comprensibles del español no deja de tentarme como si fuera tan importante analizar y conocerlo todo, la razón es tan solo parte de los dones de Dios, razón sin Fe no es nada, mientras Fe sin razón puede ser un milagro aunque no necesariamente, así me sitúo primero cuidándome de las pedanterías y orgullos en los que pueda caer, “aléjanos del Mal, amen”.
Teniendo esto en cuenta el único pensamiento que ocupa mi cabeza era llegar a la raíz de saber como El Hombre Caimán supo que su misión era ser el Hombre Caimán, en que momento Andrés López se le pinto el camino para llevar a cabo su misión de comediante. No hay nada mas serio que hacer humor, le oí a Jaime Garzón alguna vez, hacer humor es a mi concepto algo mas serio que lo que la sociedad considera por serio. A todos los locos de este mundo que sufrimos y somos mártires por el sufrimiento humano, quienes damos nuestra vida a diario, en silencio, por una reivindicación del Espíritu, a todos los mártires de este país, quienes fueron silenciados para que su memoria mensaje perdurase entre nosotros los vivos la historia que se cuenta a continuación tiene un poco de rebeldía, alegría, tragedia y sobre todo, niñerías.
Orígenes:
La Mozzarella como propuesta artística podemos definirla como comedia musical, teatral y popular, su origen se remonta al año 1998 en el Colegio Refous cuando en el grado décimo se protagonizó una obra de teatro escrita originalmente por Carolina Avellaneda, la obra tenia inicialmente un tono surrealista y existencial, un teatro de lo absurdo y por fuera de lo convencional. Durante la fase de preparación, dicha obra fue arreglada hacia un tipo de comedia de lo absurdo, en donde la ilogicidad y la simpleza de unos niños entre 16 y 17 años ridiculizaban la sociedad que los rodeaba. Dentro de este primer ciclo también se destaca la propuesta pictórica “Maniobra en Re menor” por William Lozano, en donde se caricaturiza la simpleza y abstracción de las obras del pintor francés Miro que en ese año se exhibían en el Museo de Arte Moderno de Bogota. La aventuras del colegio van acompañadas de hitos importantes que en medio de los dolores existenciales que producía la adolescencia iban consolidando una serie de recuerdos dolorosos para muchos y chistosos para otros, para recordar esta el performance natural ofrecido por Patacas quien aprovechaba dormir detrás de un libro de francés abierto y un esfero levantado, simulando estar haciendo una tarea en pleno salón de clases, en no muy claras condiciones y sin unanimidad Maria Elisa estaba buena y el Unjustice era el mejor de Metallica. Sonaban los éxitos musicales de Florez con “What is your name”, las locas aventuras de las Ñañas quienes se aseguraban que cada día fuera diferente al otro y las evaluaciones “sabrositas” de Gaspar, nuestro afortunado profesor de ingles.
Los siguientes años se destacan mayormente por la importancia del descubrimiento del mundo, la vida y los secretos que envolvía saber porque Alejo no es Alejo, misterio que acompaña, hasta la fecha, las aventuras de La Mozzarella. El deseo de escapar de una sociedad encerrada en su propia desgracia va hacer de la Mozzarella un mosaico de diferentes experiencias que oscilan entre un pesimismo ante la vida y una cierta espiritualidad oscura, que en el fondo no era mas que una critica y una rebeldía absoluta a la tristeza y resignación con que se veía pasar la vida de la mayoría de colombianos, esas épocas fueron visitadas por el Metal, el Hard Core, el Punk y el alcohol, única manera posible de sobrellevar lo que en principio aparecía como una tragedia asegurada hacia un futuro incierto.
De la carta nunca entregada de Alkalawi de las cucunubainas a Willisito antes de partir a tierras de las australasias.
“Mi estimadísimo:
Estaba yo pensando en la posibilidad de perseverar con ingenio y buen tacto la segunda fase del partido, y para estimular la visión que afine la intuición de tan azarosos sucesos, tendremos que resolver con profundo virtuosismo y acción el destino que se dibuja al horizonte, escogiendo del gran numero de formas y modus vivendis respetuosos de la naturaleza y de la vida, el que asegure un sabroso destineo que se reproduzca por su propio destineo, en pocas palabras mi estimadísimo duque de las Cucunubainas, y para que usted no se inquiete por tan acomedidas palabras, el ritmo en que vivimos debe diseñar la estrategia mas eficiente para proveer los medios de subsistencia que aseguren el libre desarrollo del alma y el cuerpo, proveyendo en abundancia justa todo aquello que permite a una persona ser un viajero de grandes aventuras y tierras desconocidas. Mientras deambulamos con seres nuevos y completamente distintos a nosotros, de los que aprendamos las grandes maravillas que pasan en otros lugares y sin importar lo que observe nuestro paso, manejaremos una carroza llena de inciensos, mirra, viandas y aduqueles de las indias que se cambien por guarida, abrigo, oro, alimentación, mercancías o buenos momentos; que representaran la gratitud y la humildad que el buen hombre siempre tiene a su paso, y lo lleva por caminos impredecibles, expediciones al Africa, navegación por las ínsulas, ruta de la Seda, múltiples aventuras en América, fiestas en el Caribe, amores polinesios, siempre atendiendo con gallardía y buen tacto a cuanta aventura y ser se nos atraviese. Y cuando la evolución natural de la vida apareciese en forma de mujer, hogar e hijos, en el buen nombre que merece el reino de las Cucunubainas, lo llevará a cabo el dichoso caballero, quien tendrá como misión la reproducción de la especie que esta por fuera de la letoquitis, y dar semilla de esperanza a la humanidad, haciendo mas concientes de que todos somos parte de la naturaleza, y que de su negación no queda sino la tristeza y la evidencia mas clara de quienes anteponen su torpe ego a tan hermosa verdad.
Salgamos por tierras australianas con un carro lleno de objetos transmisores de buena honda, y llegar hasta los confines mismos de donde nuestro señor botó la cicla, ofreciéndolas en cuanto condado visitemos, destineando a buen paso y buena marcha....y todo eso, acompañado de la buena música del ingenioso Willisito de las Cucunubainas, quien deleitará con sus ya conocidos clásicos en castellano y lengua anglófona, a curiosos y compadres que sonríen y valoran los buenos momentos, juntando los fragmentos del pincel de la buena honda que quedo esparcido en una comunidad planetaria, que dejara en oídos de la historia, los supremos valores de la No Letoquitis y lo ultimo de las finas artes del destineo. Activaremos por medio del intercambio la provisión de viandas, abrigos y movilidades que tan valerosos seres merecen.
Reciba usted los mejores porvenires de mi parte y en espera de su respuesta.
Alkalawi De Las Cucunubainas”.
Estaba yo pensando en la posibilidad de perseverar con ingenio y buen tacto la segunda fase del partido, y para estimular la visión que afine la intuición de tan azarosos sucesos, tendremos que resolver con profundo virtuosismo y acción el destino que se dibuja al horizonte, escogiendo del gran numero de formas y modus vivendis respetuosos de la naturaleza y de la vida, el que asegure un sabroso destineo que se reproduzca por su propio destineo, en pocas palabras mi estimadísimo duque de las Cucunubainas, y para que usted no se inquiete por tan acomedidas palabras, el ritmo en que vivimos debe diseñar la estrategia mas eficiente para proveer los medios de subsistencia que aseguren el libre desarrollo del alma y el cuerpo, proveyendo en abundancia justa todo aquello que permite a una persona ser un viajero de grandes aventuras y tierras desconocidas. Mientras deambulamos con seres nuevos y completamente distintos a nosotros, de los que aprendamos las grandes maravillas que pasan en otros lugares y sin importar lo que observe nuestro paso, manejaremos una carroza llena de inciensos, mirra, viandas y aduqueles de las indias que se cambien por guarida, abrigo, oro, alimentación, mercancías o buenos momentos; que representaran la gratitud y la humildad que el buen hombre siempre tiene a su paso, y lo lleva por caminos impredecibles, expediciones al Africa, navegación por las ínsulas, ruta de la Seda, múltiples aventuras en América, fiestas en el Caribe, amores polinesios, siempre atendiendo con gallardía y buen tacto a cuanta aventura y ser se nos atraviese. Y cuando la evolución natural de la vida apareciese en forma de mujer, hogar e hijos, en el buen nombre que merece el reino de las Cucunubainas, lo llevará a cabo el dichoso caballero, quien tendrá como misión la reproducción de la especie que esta por fuera de la letoquitis, y dar semilla de esperanza a la humanidad, haciendo mas concientes de que todos somos parte de la naturaleza, y que de su negación no queda sino la tristeza y la evidencia mas clara de quienes anteponen su torpe ego a tan hermosa verdad.
Salgamos por tierras australianas con un carro lleno de objetos transmisores de buena honda, y llegar hasta los confines mismos de donde nuestro señor botó la cicla, ofreciéndolas en cuanto condado visitemos, destineando a buen paso y buena marcha....y todo eso, acompañado de la buena música del ingenioso Willisito de las Cucunubainas, quien deleitará con sus ya conocidos clásicos en castellano y lengua anglófona, a curiosos y compadres que sonríen y valoran los buenos momentos, juntando los fragmentos del pincel de la buena honda que quedo esparcido en una comunidad planetaria, que dejara en oídos de la historia, los supremos valores de la No Letoquitis y lo ultimo de las finas artes del destineo. Activaremos por medio del intercambio la provisión de viandas, abrigos y movilidades que tan valerosos seres merecen.
Reciba usted los mejores porvenires de mi parte y en espera de su respuesta.
Alkalawi De Las Cucunubainas”.
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