Micro historias que se cierran

Micro historias, pequeños reflejos y luces blancas que salen de las bocas, pasan los días, terminan las noches, llega el almuerzo y aun se siente como que lo que termina aun no ha concluido... y que la vida, como la historia, se cuenta antes que suceda. Vi una cara blanca sobre la figura de otro rostro, y vi que la vida no era conmigo y así mismo fui excluido, tuve que escapar y recorrí lugares donde poco o nada sucedía, antepuse la arrogancia y no recogí nada, tan solo unos recuerdos de historias que no fueron, de amores en silencio y recuerdos que no salen de la cabeza, así se cierra la micro historia, así son las puntadas de una lana que se estira, reparte y multiplica cuando baja de la torre. Recojo cada una de sus puntadas, deshago la bufanda y vuelvo al punto, al volador que me devuelve a la casa, al rizoma que con tanto cariño quedó sembrado en Cerca Viva, no sé qué pasará, si volveré un día, o me quede escribiendo textos tibios sin ningún compromiso, sin ningún miedo.