Chanfles de la vida.

Quiero escribir pero no se de que, puedo buscar el clásico efecto del puf que espera aparecer como una mágica salvación, pero me rindo ante la paciencia y prefiero dibujar algunos pétalos que cuenten una historia en rosa. Amor en rosa que quedas del gris, amor perdido que siento en mi nariz, los olores se combinan y un acido lo invade, el limón se ha exprimido y seco ahora está, como encontrar la escritura que dibuja bucles de gracia, la ortodoxia me asfixia y la inspiración me abandona. Pero sigo firme por alguna razón, el misterio lo activa todo asi este o no este dentro de él. Lo que tiene que suceder ya se está conjurando asi me quede aquí aguantando, en la selva del amazonas, en los verdes intensos del escudo guayanes, los vapores me cocinan y el sol me fríe los cesos. Los demonios me visitan y como un mago los destruyo, y es que soy humano y siento cosas por dentro, son pruebas que me pasan, son destinos del destino, y así sigue el curso de los tiempos perdidos y los romances que se fueron, en escritura del exilio, en el éxodo del clown, perdida del objetivo y entrega a la verdad. Los ojos que ven y los oídos que escuchan, los que permanecen ciegos y los que se quedaron sordos, nadie sabe aquí su suerte, pero todos la llevamos, nos entregamos y olvidamos, la pedimos y la rechazamos, esas son las cosas que no entiendo de esta especie, esas son las cosas que me duelen de mi sangre, y asi, nos seguimos creyendo buenos cuando no sabemos que es ser bueno, entonces fingimos ser malos, por pena a esconder todo lo bueno que si somos, entonces que es lo que somos? Si el bien y el mal no están por fuera, solo pueden venir de adentro, del alma humana, ahí esta eso que corroe o bendice, que abunda o agota la energía vital. Escritos de arrogancia que pierden humildad, renuncia al sentimiento, revolcón de los sentidos, como encontrar el hueco en este partidito, un penalti inventado o distracción del portero? No, mejor es tocarla y tocarla, o dejar atacar al enemigo, dejar que se desgaste y luego contraataco, se la paso al delantero, para que de pivote la reciba, y en chalaca pa la foto, de un zapatazo meta el gol. Asi soñamos todos el final de nuestra historia, y sufrimos cuando vemos que nuestra vida se empieza a volver un juego aburrido de trabajos, compromisos y ritos burocráticos, ahí es cuando sufre el alma, como ahora sufro yo, es pecado renegar y también sojuzgar, solo queda despertar y por lo menos patalear. Que paso con los sueños y con la decisión, con el trabajo juntos y los ideales, donde quedo todo eso te lo pregunto Dios, porque ahora odio lo que soy y todo lo que hago, me escudo en verdes que te quiero verdes, y no es bareta sino es la selva, a donde quedo esa verdad que me quema para ir por lo que siento, si no lo logro, pido perdón, porque me estoy volviendo viejo y mis colegas están lejos, un extraño letargo nos cobija y la impotencia tan solo nos mantiene, tenemos algo mas y eso yo lo se, y aunque también lo olvide por momentos, me renace y lo demuestro. Los niños son los profesores y los elementos de la naturaleza la única inspiración, la Fe crece y el poder es para servir, y si pierdo el rumbo es porque me he alejado de la verdad, del sentir y ayudar.
Que chanfles tan extraños los de esta vida, de la alegría recochera paso a un sádico ajuste de cuentas con migo mismo, creo tener lo que se debe saber, pero es mentira porque los hechos lo demuestran, por los frutos los reconoceréis, y la letoquitis es mi fruto ahora, que duro es aceptar esto y si lo escribo es porque quiero que el que lea esto, este libre y vuele como los pájaros y nade con los peces. En el filo de las verdades se siente todo efervescer, y asi se pase de la negación a la afirmación y todas esas maricadas de la contradicción, los chistes siempre brotan y nunca me abandonan, porque en medio de todo este escrito, rio y rio mucho, todo el tiempo y ya ni siquiera puedo llorar, y eso es lo mas duro de todo, porque antes lloraba por todo, pero ahora como dicen las cartas de Isaac I’m not allowed to cry. Y lo se, porque el que entiende no se puede hacer el huevón y pasar la vida echando remojón, sino que debe trabajar, debe orar y debe trascender, y eso se puede hacer aquí, en el verde que te quiero verde, en el gris del amor, o las balas de la guerra, todo esta dado y esta ahi, todo llama para solo ser, ese es el misterio de los días, ese es el resultado de toda esta extraña reflexión. Pasa que no pasa nada, pero yo sé que si está pasando, lo que pasa es que me niego a creer que hay algo más que esto material, pa alla vamos y pase lo que sea en ese camino la inconformidad y la renegadera sean para activar, que vuele la conciencia, ayudame Dios, que me ponga las pilas ayudame Dios, que solo tu entiendes lo que sucede ahora aquí, yo solo obedezco los designios divinos, que bien se siente, cuando las tinieblas despejan y se ve salir el sol.